Buscar casa en Madrid nunca ha sido una tarea sencilla. Hoy lo sabemos bien: precios que suben como la espuma, pisos que desaparecen antes de que te dé tiempo a abrir el portal inmobiliario…
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Despierto antes de que amanezca. No por virtud ni por disciplina, sino por una razón mucho más sencilla: dormir en Madrid es una empresa tan incierta como reformar España. La habitación…
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¿Qué imagen tienes tú de Miguel Hernández? ¿La del joven poeta que murió de tuberculosis en una cárcel franquista? ¿La del pastor con la mirada limpia y las manos sucias de tierra?…
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¿Qué pasaría si la única forma de acceder al conocimiento fuera encerrarte para siempre? En un mundo donde hoy debatimos sobre techos de cristal, conciliación y brechas salariales…
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Despertar en esta casa mía (o en esta rendija de ladrillo vertical, como la llama mi criado) es un arte escénico en sí mismo. Aquí, en plena calle de las Platerías, cada mañana es como salir de…
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Y si todo esto fuera un sueño? La ciudad bulle, el tráfico no da tregua, las notificaciones no cesan y, sin embargo, algo en el aire de Madrid sigue invitando a detenerse y mirar más allá del asfalto…
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Era una mañana espesa, de ese verano que ya huele a pólvora antes de estallar. El cielo sobre Madrid parecía contener la respiración: no brillaba, no amenazaba, solo… callaba…
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Camino. Sin cojear. Rápido, elegante, erguido. Como si el demonio que me torció las piernas hubiese tenido la decencia de arrepentirse. Me miro los pies: derechos. Me toco la espalda…
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Difícil encontrar unos versos más recordados —y recitados— en la historia del teatro español. Han atravesado generaciones con la naturalidad de lo inevitable: se escuchan en los teatros…
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Me he despertado una vez más. Lo cual, a estas alturas, ya es una forma de desafío. Abro los ojos sin mucha ceremonia. El techo no se ha venido abajo, aunque lo ha intentado con un crujido digno…
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¿Dormir? ¡Ja! Dormir es para los que no tienen musas… o para los poetas mediocres, que vienen a ser lo mismo. Yo no duermo, yo versifico. Mira, sonará presuntuoso —y lo es, para qué mentir…
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2 de enero de 1920. Madrid amanece bajo un frío glacial. Don Benito se acomoda con dificultad en un coche de caballos que espera a la puerta del hotelito de la calle Hilarión Eslava…
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El aire huele a limonero en flor, y yo respiro despacio, como si quisiera beberme la luz entera de este patio. Es la misma de entonces. O eso quiero creer. Porque hay una luz que no se …
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El 22 de abril de 1616, moría en Madrid, en su casa de la antigua Calle Francos, actual Calle Lope de Vega, nuestro Príncipe de los Ingenios, Don Miguel de Cervantes Saavedra…
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¿Sabías que la primera mujer corresponsal de guerra en España también defendió el divorcio en la prensa... en pleno 1904? Carmen de Burgos, más conocida como ‘Colombine’, fue una…
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La calle de Francos bulle con el trajín de la mañana. Mercaderes gritan precios, niños descalzos corretean entre los adoquines, y algún que otro perro se escapa de la vigilancia de su amo…
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Querida María, tal vez un día, cuando leas estas palabras, no recuerdes con claridad por qué están escritas para ti. Quizá, con el tiempo, este papel amarillee y se deshaga, como sientes…
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Hay escritores que retratan una ciudad. Y luego está Galdós. Él no se limitó a describir Madrid: la habitó, la caminó, la escuchó, la sufrió, la amó… y, sobre todo, la escribió. Madrid no fue…
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