Camino. Sin cojear. Rápido, elegante, erguido. Como si el demonio que me torció las piernas hubiese tenido la decencia de arrepentirse. Me miro los pies: derechos. Me toco la espalda…
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Me he despertado una vez más. Lo cual, a estas alturas, ya es una forma de desafío. Abro los ojos sin mucha ceremonia. El techo no se ha venido abajo, aunque lo ha intentado con un crujido digno…
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¿Dormir? ¡Ja! Dormir es para los que no tienen musas… o para los poetas mediocres, que vienen a ser lo mismo. Yo no duermo, yo versifico. Mira, sonará presuntuoso —y lo es, para qué mentir…
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2 de enero de 1920. Madrid amanece bajo un frío glacial. Don Benito se acomoda con dificultad en un coche de caballos que espera a la puerta del hotelito de la calle Hilarión Eslava…
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El aire huele a limonero en flor, y yo respiro despacio, como si quisiera beberme la luz entera de este patio. Es la misma de entonces. O eso quiero creer. Porque hay una luz que no se …
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El 22 de abril de 1616, moría en Madrid, en su casa de la antigua Calle Francos, actual Calle Lope de Vega, nuestro Príncipe de los Ingenios, Don Miguel de Cervantes Saavedra…
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La calle de Francos bulle con el trajín de la mañana. Mercaderes gritan precios, niños descalzos corretean entre los adoquines, y algún que otro perro se escapa de la vigilancia de su amo…
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