Era una mañana espesa, de ese verano que ya huele a pólvora antes de estallar. El cielo sobre Madrid parecía contener la respiración: no brillaba, no amenazaba, solo… callaba…
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Camino. Sin cojear. Rápido, elegante, erguido. Como si el demonio que me torció las piernas hubiese tenido la decencia de arrepentirse. Me miro los pies: derechos. Me toco la espalda…
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¡Oíd, oíd, vuestras mercedes! Dejad agora el barullo de la plaza, posponed los chismes para la taberna y ceñid vuestros ojos a este tablado, que hoy no se venden buhonerías ni cuentas…
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¿Y si tu destino fuera ser escritora… en un mundo donde escribir estuviera prohibido para ti? La Historia —con mayúscula, sí, la que llena estanterías— está repleta de nombres ilustres…
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¿Dónde está Federico? ¿Dónde está el poeta que hablaba con las cigarras y los gitanos, con los niños muertos y los ríos oscuros? ¿Dónde quedó aquel hombre que amaba a su tierra…
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