Era una mañana espesa, de ese verano que ya huele a pólvora antes de estallar. El cielo sobre Madrid parecía contener la respiración: no brillaba, no amenazaba, solo… callaba…
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¿Dónde está Federico? ¿Dónde está el poeta que hablaba con las cigarras y los gitanos, con los niños muertos y los ríos oscuros? ¿Dónde quedó aquel hombre que amaba a su tierra…
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